Проект С.Л.О.В.О.

[VanGog]

Прожив с десяток тысячелетий (а может и с миллион, кто знает), мы с вами можем утверждать, что самым ценным ресурсом в мире является информация. А самым надежным источником информации и ее передачи является литература, причем по большей части художественная, т.к. технологии и др. конкретные знания нужны здесь, сейчас и в конкретной области применения. А художественная литература открывает тайны человеческих душ, метания умов, стороны мировоззрения, в конце концов, а проще говоря, заставляет задуматься.

Для чего это всё?

Художественной литературе я и хочу посветить данную тему. Что происходит с ней в наше время говорить необязательно. Людям требуется быстрое, конкретное получение информации, сию минуту. Вбил в поиск гугла определенное понятие –> получил вполне определенный ответ –> удовлетворенный закрыл гугл. А художественная литература (и поэзия, кстати, в том числе) вроде как и не нужны, там, видишь ли, СЛИШКАМ МНОГА БУКАФ. А в результате мы совсем скоро разучимся сопоставлять, синтезировать, понимать и просто чувствовать друг-друга.

А самое печальное то, что литература и поэзия, исчезли как массовое явление. Все наши потуги что-нибудь сочинить остались только в школьных сочинениях. Плюс к тому, на этом делает деньги всякая литературная грязь. Даже если ты что-нибудь и напишешь полезное, для ума, то кроме твоих близких и родных никто это не прочтет. Разнести свою мысль массово можно только опубликовавшись в Москве или, в крайнем случае, в Питере, что для людей с периферии практически не реально.

Я абсолютно уверен, что здесь есть люди, у которых есть мысли, готовые перекочевать на бумагу в виде рассказа, повести, эссе или даже романа. И я призываю всех, выкладывайте. Ведь никакие дела после вас не останутся на долгое время, останутся только ваши мысли, только ваши слова. Пишите, так вы донесете поколениям ваши думы, переживания, ваш взгляд на вещи, ваши идеи, мироощущение и пожелания.

Помимо глобальных идей, лично для меня, если быть честным, данная тема является возможным источником вдохновения, поскольку я достаточно долго пытаюсь написать несколько произведений, да никак не получается. И если данная тема кому-то будет интересна, меня это подстегнет.

В связи с этим, предлагаю в этой теме выкладывать, у кого что есть: любые мысли и наработки. Только одно правило: выкладывать не в виде словесного потока (флуда), а в виде рассказа, повести, эссе, романа, можно и стихотворения.

Чтобы не быть голословным, я первый и выложу собственное «изваяние». Это рассказ, выуженный из моего так и недописанного романа. И называется этот рассказ…

...Сон на поле неизвестной войны

Я довольно удобно устроился – в качестве лежанки подложил плащ-палатку, под головой полупустой мешок с песком. Хорошо, что погода сухая. Зной не так уж и невыносим. Видимо, это только во время работы так казалось. Лёгкий ветерок прикоснулся к открытым участкам моего тела, и даже немного зазнобило. Впрочем, знобит всегда, когда засыпаешь не укрытый. Я натянул на себя китель. Чёрт, по закону подлости, когда наступает время отдыха, то сон куда-то улетучивается. Вроде и устал и чувствуешь тяжесть в теле, но спать тупо не хочется. Я перевернулся на спину, и небо обволокло моё тело. Сколько же раз писатели описывали это бездонное, глубокое синее небо над головой бойца? Правда, вспомнился один только Толстой со своим «Войной и миром», но я точно знаю, это небо описывали тысячи раз. Действительно завораживает. Всё-таки есть ещё одна вещь в этом мире, на которую можно смотреть бесконечно долго – это небо. Хотя, до тех пор, пока его не заволочет тучами, или солнце не будет бить в глаза. Несмотря на полдень, я ухитрился укрыться от лучей солнца краешком панамки. Когда смотришь далеко-далеко в небо, этот краешек кажется огромной извивающейся чёрной дугой, края которой высвечены солнцем. Где-то на задворках зрения мелькает одинокая тучка – заблудилась в самом огромном поле этого мира. Ни самолётов, ни вертолётов, даже одинокая птица не пересечёт это озеро. Звуки как будто исчезли. Нет, они превратились в сплошной, неразборчивый поток, который состоял из речи, редкого смеха, шаркающих ботинок, льющейся воды, перестука, заряжающейся пулемётной ленты. Даже слышна музыка, которая до сих пор лилась из наушников Кири, хотя тот давно уже захрапел. Тихая, едва различимая на грани общего потока, музыка. Все эти звуки мира, войны, быта, природы переплелись в один успокаивающий и расслабляющий глас. Но уснуть всё равно не получалось. Слишком много событий, слишком много всего произошло, даже не за сегодняшний день, вообще за всё время службы, что пришла пора оценить всё произошедшее и случившееся. Всё-таки год, целый год я отвоевал на чужой земле, с чужими врагами, с чужими союзниками. Целый год я привыкал, учился, слушался, выполнял приказы. Целый год я топчу эту землю, а ведь раньше я даже и представить себе не мог, где она находится. Целый год я стреляю, кого-то убиваю, вижу смерть, хорошо хоть по большей части вражескую. Целый год я здесь нахожусь, и только сейчас обратил внимание на то, что у меня над головой. Не на истребители, не на бомбардировщики, не на вертолёты, а на небо. И в нём я увидел дом. Глядя в небо, я вижу то, на что так любил смотреть, лёжа на крыше сарая у бабушки на даче. Небо никогда не бывает разным. Небо – это то, что всегда будет родным для любого человека, где бы он ни был.

Ну, что же теперь, а? Кажется, этот вопрос задавал себе герой романа Энтони Бёрджерса «Заводной апельсин». Вечный вопрос, ответ на который всегда можно найти, но он никогда не будет окончательным. Теперь я лежу, смотрю в небо и думаю. А мой ли это вопрос? Лишь я должен его задавать? Нет. Теперь пришло время задать этот вопрос каждому, и от каждого услышать ответ. Только на основе этого хоть как-то можно продлить существование нашего мира, существование нас самих. Кто-то из нас падёт… и полетят головы по всему миру. На земле не останется ни одного места, где бы ни пролилась кровь. Мы погрузимся в такое дерьмо, что кроме него никто и не спасётся. Мы здесь, и что? Разве есть прогресс, какой никакой результат? Его нет. Мы ли – будущее? Нет. Солдаты будут воевать, мирные люди – голодать, предатели – предавать, но потом, рано или поздно нас не станет, и тогда из всех щелей повылазят крысы. Как ни бейся, нам ничего не светит, зато им… Ради них мы тут воюем, ради них паримся, выдумываем новые планы, стараемся улучшить мир, самих себя. Процесс запущен, гнильца поползла по нам. От тела отвалились сгнившие руки, ноги, мы пытаемся бороться оставшимися участками тела, а что толку, и они всё равно сгниют – это проказа…

Я содрогнулся от окутавших меня мыслей. А имею ли я право так думать? И, вообще, думаю ли я так на самом деле, или просто хочу так думать? Может, я хочу, чтобы так произошло? Вполне возможно. Такие мысли посещают нас, когда в душе протекает кризис. А как можно назвать моё состояние, как не кризисом?! Да я поехал сюда из-за этого! Я хочу найти здесь то, чего не мог приобрести там, а на самом деле оказалось всё то же самое. Я только сейчас это понял.

Я приподнялся на локте. Тут же моему взгляду предстала наша действительность. От того, что я долго смотрел на небо, открывшаяся картина, будто фосфорицировала призрачным светом. Вот сопит Никитос. Он так и не оделся, лежит почти голый. Там неподалёку – храпит Киря. Один наушник валяется на земле, другой едва держится в ухе. Я обернулся. На фоне позиций сразу выделился статный, гордый «Корд», готовый разорвать всех по велению хозяина, стоит только повести его в нужном направлении. Чуть в отдалении – скучающий, весь зарытый в мешки – пулемётчик. Туда-сюда прохаживаются солдаты, несущие вахту, словно охранники в банке. А вот и снайперы. Они сильно выделяются среди обычных бойцов. Здесь абы кого в снайперы не берут, посему это здоровые мужики, матёрые вояки – властители зелёных бандан и сухих, бутафорских листьев. Кажется, что они просто беседуют, не обращая ни на кого внимания, но нет-нет, да и посмотрят в сторону оконных проёмов. Они понимают – в данной ситуации наши жизни зависят от их внимательности и меткости. И все эти ребята стараются сделать мир лучше. Я не думаю, что все они дураки, и ничего не понимают. Но они всё равно здесь, так же как и я, Никитос. Все мы это понимаем, и, не смотря ни на что, стараемся изо всех сил. Нет, не всё потеряно. Мы состоим из таких людей! Пока мы хотим что-то изменить – мы можем это сделать. Обычный жизненный догмат – только теперь это должен быть главный догмат для всех нас. Правильно говорит старлей – «Отставить упаднические настроения!». Отставить… Нет, не должен я так думать – права не имею.

Я посмотрел дальше – на посёлок. Чёрт возьми, а ведь, как мы сюда вошли, я ни разу не подумал об этом посёлке, да что там, почти городе, как об объекте жизни. Здесь спешили на работу люди, играли дети, встречались влюблённые, проходили свадьбы, похороны… А что сейчас? Меня встретили глазницы умерших домов. Зияющие чёрные окна напоминают мне о том, где мы находимся и чем мы занимаемся. Тысячи следов от пуль, прострелы – они как сыпь вскочили на этом почти городе! Кое-где, из окон ветром выдувает грязную занавеску, вечно сохнущее детское платьице висит уже на одной прищепке. Повсюду разбросаны вещи – они уже никому не нужны. Всё, что можно было, разобрали мародёры. Но ни что так не колит душу, как одинокий ботинок на тротуаре, грязная вся в пыли перчатка, простреленный чайник, который как перекати поле со звоном напоминает о себе. Мелкие детали – пыльные, грязные, но они – это жизнь. Они наглядный пример тому, что может произойти с нами.

Я снова лёг и уставился в небо. Чёрт, наверное, уже час дня, а я даже глаз не сомкнул. И эти мысли... Угораздило же им прийти в голову именно сейчас. Я попытался отвлечься, но получилось только хуже. Я вспомнил наш разговор с Никитой, когда тот только вернулся из увольнения.

Тогда мы торчали в части. Отдыхали, набирались сил перед следующей операцией. Мы с Никитой сидели в казарме на койках друг против друга. Больше никого не было. Я всё спрашивал, как там дома? Всё ли нормально? Как наши общие друзья? Конечно, я получал письма от родных, но слушать ощущения друга – ещё пока такие чёткие и ясные – это другое дело. Он рассказывал, а я слушал. В общем-то, ничего особо нового и не происходило. Так, обычные дела: такой-то устроился на работу, тот-то защитил диплом, бабы дуры, цепляться никак не хотят, дома нормально, бате повысили зарплату, бухали там, сям, где только можно, там и бухали. Рассказ о знакомых и близких перемешивался со своими приключениями. То и дело мы вспоминали разные истории, происходившие с нами до армии. Всё-таки, мы уже дано как друзья. Всю жизнь, кажется. Я слушал, как завороженный, представлял себе наш город, друзей, маму…
- Ну, в общем, нормально всё. Все привет передают. К мамке твоей заходил. Она тебе там передала всякого – ну, в общем, я уже всё тебе отдал. Что ещё? Да всё, вроде. – Никитос пытался подробнее вспомнить свой отпуск, выцедить пропущенные детали.
- Отдохнул хоть хорошо? – спросил я, подперев рукой голову.
- Конечно, хрен ли говорить. – Никитос усмехнулся. – Оторвался, можно сказать.
- Засадить-то кому-нибудь успел? – я никак не хотел заканчивать этот разговор, слишком сильным было ощущение дома.
- Кому-нибудь успел, - загадочно ответил Никита.
- А как мама?
- Да как… - Лицо Никитоса дёрнула грустная улыбка, в руках он теребил краешек одеяла. – Плачет…

Матери нас не отпускали. Ни меня, ни Никитоса, ни Кирю, ни Гонзу, ни капитана, никого. И никакие причины, никакие разговоры о мире во всём мире, о справедливости, о бедных угнетенных народах и уж тем более о деньгах, которые сулил контракт, не могли подействовать на них. И никакие цели, сколь светлыми бы они ни были, не стоят слёз наших матерей. Мы гордо рвались в бой, хотели показать всем «кузькину мать»… а за нашими плечами оставались матери… и плакали…. В тот момент мы думали обо всех, кроме них. Такова участь всех матерей? Ждать сыновей и махать им вслед платочком? Чёрта с два! Это мы так сделали, мы это допустили. Они стареют, теряют нервы и здоровье…. А мы отстаиваем чьи-то интересы. Смешно…. Так всегда – родные самые несчастные люди. Матери нас ждут, а мы всё уходим и уходим…

Я погрузился в воспоминания, которые так и сочились из скрытых щелей памяти. Я вспоминал своё детство, школу, всех друзей, недругов, институт, девушек. Воспоминания водопадом навалились на меня, и я уже ничего не мог с этим поделать. Сон окончательно прошёл.

Мы сидим с пацанами на даче – развлекаемся, бухаем; я сдаю экзамен; а вот и первый секс как на помине; я продаю машину, зря, весело было; работаю в офисе – духота и скукота, лучше уж повесится; сочиняю стихотворение, кому – не помню уже…. Я в институте и мой товарищ говорит:
- Взорвать его надо. Где взрывчатку достать можно?
Странный парень, я не могу разглядеть лица, вспомнить имени, но я твёрдо знаю, что он мой одногрупник и почти друг. Мысленно с ним соглашаюсь, что надо взорвать его. А кого? Понять не могу, и спросить тоже. Вот мы идём по какому-то коридору, вроде как в больнице, только темно вокруг. Мысль о том, что надо взорвать предательски вертится в голове. Но я почему-то боюсь. Он говорит, чтобы я пошёл в больницу, поискать взрывчатку там. Откуда она в больнице? Но я соглашаюсь, мне кажется, я действительно могу её там найти. Тут я оказываюсь в кабинете. Небольшой такой кабинет – деревянный шкаф, стол, стулья – всё по совдеповскому. За столом сидит женщина в белом, уже в возрасте, и спрашивает:
- Какого года он рождения?
Кто? Но сказать вслух до сих пор ничего не могу.
- Сколько лет Кириллу Шалибину? – раздражённо спрашивает женщина.
А действительно, сколько Кире лет? Столько служим, а возраста его я не знаю. И мне становится стыдно, очень стыдно. Женщина укоризненно смотрит на меня, а я снова оказываюсь в больничном коридоре, но уже светлом. Захожу в палату – там лежат люди: без руки, без ноги, с жуткими увечьями, все перебинтованные и загипсованные. Я иду меж коек, а они мне улыбаются, криво, косо, но улыбаются - все, кто в состоянии улыбаться, и мне становится их очень жалко, почти до слёз. Я опять чувствую стыд – я красивый и здоровый, а они тут лежат покалеченные и умирающие. Я оказываюсь опять в каком-то кабинете, но уже в другом. Здесь стоят металлические стеллажи, медицинские весы и прочая больничная утварь. Ко мне подходит некрасивая и далеко немолодая медсестра. Она улыбается и прижимается ко мне, она томно дышит, губы её касаются моего тела, и тут я понимаю, что она вообще уродина – корявая, вся в пупырышках каких-то, глаза, нос, рот – всё как-то не гармонично. Мне противно, а она всё покрывает меня поцелуями. Вроде надо уйти, но у меня встал член! Встал на такую уродину! От этого чувствую себя совсем противно, и мимолетно перемещаюсь к себе в комнату. Я не сразу понял, что нахожусь дома. Моя комната – и вроде не моя – без мебели, без вещей, абсолютно пустая. Под окошком, рядом с балконной дверью сидит Никитос. Он вертикально держит автомат, поставив его между ног. Лбом Никита прислонился к дулу автомата, так, что его взгляд устремлён в пол. Я хочу ему что-то сказать, но не получается. Пытаюсь выдавить слова…. Вот только, что я хочу сказать? Никита не обращает на меня внимания.
- Плачет… - произнёс он.
- Да как… - говорит. – Плачет… - И слёзы, из его глаз капают слёзы, прямо на ствол автомата.
Тоска охватила меня. Всё почернело, Никитос почти слился с яркой контрастной чернотой. «Плачет… плачет… плачет…!» - крутится у меня в голове. Я огладываюсь – я по-прежнему в своей комнате. Никиты нет. Мебель, да и вся обстановка моей родной комнаты вернулась. Только на улице ночь. Лишь изредка темноту прорезают фары, проезжающих мимо автомобилей. Родной дом. Да всё же в порядке, господи! Всё закончилось, я дома! Я стою в трусах и смотрю на постель – она тёплая и смята – я только встал. В соседней комнате спит мама. Мама…. Теперь можно и покурить на балконе, тайком, как раньше. Я на цыпочках подхожу к шкафу, где лежит пачка с сигаретами, и иду на балкон опять же еле слышно, дабы не разбудить маму. Что это? Страх заполнил сознние. Страх того, что мама застанет меня с сигаретой, вернулся! Да что же это, я уже давно этого не боюсь, в конце концов, я взрослый, а тут. Но я всё равно пробираюсь на балкон. Открываю окно и дрожащими руками закуриваю – а вдруг всё же мама проснётся? Я курю и слышу сзади щелчок. Дрожь пробила моё тело – неужели она вошла? Я вхожу в комнату и вглядываюсь в темноту. Но вместо мамы, в свете машинных фар, на миг вычерчивается незнакомый силуэт! Ноги мои сделались ватными, подкосились, и я упал. Я попытался крикнуть, но, естественно, не смог. Из черноты выступил Гонза.
- Вставай, - сказал он и протянул мне руку. А может это сон? Нет.
Я опять оказываюсь в больнице. Опять коридор – голубой кафель на стенах очень грязный, повсюду кровь. По обе стороны бесконечные двери. Кое-где стоят каталки. Из палат выходят люди – женщины, мужчины, старые, молодые. Поначалу всё нормально, я понимаю, что они чем-то больны, но неприязни не чувствую. По мере того как я продвигаюсь по коридору – люди становятся страшнее, оборваннее, грязнее. Вот уже ко мне тянут руки какие-то уроды и коридор сужается.
- Это сифилитики, - слышу я голос у себя внутри. – Не прикасайся тут ни к чему.
«Да какие же это сифилитики?» - мысленно восклицаю я. Люди вокруг походили больше на прокажённых – все в жутких язвах, ранах, в нагноениях. Разве сифилитики могут быть такими? Уже и не понять, кто женщина, а кто мужчина. Они тянут ко мне руки. Мне до тошноты противно и страшно. Я отдёргиваю руки, пытаясь, абсолютно ни к чему не прикоснуться, иначе я заражусь. Но все-таки меня хватают за руку.
Я уже далеко от сифилитиков и понимаю – произошёл взрыв. Мне очень страшно. Страх проник даже под ногти. Трудно объяснить как это, но это так. Я уже не хотел взрыва, не хотел причинять никому вреда, а он произошёл! Произошёл за пределами моего сознания, но я чувствую себя виноватым. Я послужил причиной взрыва! Перед собой я вижу кучу. Огромную кучу на тёмном фоне. Я вглядываюсь, пытаясь разглядеть её получше. И с ужасом отскакиваю – это куча из тел, из множества мёртвых тел и их частей! Страшная, кровавая мешанина! Что я наделал?! Это же я их убил! Это же следствие моего взрыва!
Я снова чувствую, что меня берут за руку, но как-то нежно. Меня схватила девушка – очень приятная, красивая и милая девушка. Длинные волосы путаются в развивающихся одеждах. Почти что святая, но только почти. Куча из останков исчезла. Мы с девушкой то ли бежим, то ли летим по чёрному тоннелю, без света в конце. Вокруг нас переливающаяся всеми цветами радуги, яркая спираль, сужающаяся к логическому концу тоннеля. Всё будто как в плохом старом фильме с дешёвыми спецэффектами - эта радужная спираль, красноватый свет, исходящий от нас… Девушка смотрит на меня и улыбается, светло так улыбается, тепло. И руку мою не отпускает, а мы всё стремимся по тоннелю. И, вдруг, мы оказываемся в операционной. В ней тускло и не очень чисто. Девушка куда-то пропала. Тут я понимаю, что мы в роддоме, в родильной палате! Впереди копошатся люди в халатах – врачи. И непонятно откуда снова появляется девушка. На руках она держит новорожденного младенца. В палате резко становится светло и чисто. Она смотрит мне в глаза и улыбается.
- Пока ты там смотрел на всё самое страшное, что есть в нас, в мире родился ещё один ребёнок, - говорит она и протягивает мне младенца, завёрнутого в сияющие пелёнки.
И тут такая радость меня охватила, такое спокойствие и благоденствие, что всё то, произошедшее со мной, сразу отодвинулось на второй план, стало забываться, и казалось глупостью. Ведь ребёнок родился…. Так хорошо, так приятно. Я присел, держа на руках милую кроху. Свет и радость обнимают меня. Я смотрю на младенца и улыбаюсь. По моему лицу катятся слёзы… Слёзы счастья…
- Вставай. - Не хочу. Зачем? Ведь так хорошо… – Вставай... Серёга! Давай вставай.
Я медленно открыл глаза – надо мной возвышался Киря.
- Вставай, Серёг, подъём уже объявили.
Я потянулся – по телу прокатилась приятная дрожь. Ощущение сна было таким сильным, что те приятные чувства, которые я испытал в конце, до сих пор пронизывали меня. Всё же мне удалось заснуть.
Я сел и задумчиво посмотрел на Кирю. Сон начал таять. Лицо девушки стёрлось, краски потухли, слова стали забываться.
- Киря, - спросил я. – А сколько тебе лет?
Киря присел возле меня на корточках.
- Девятнадцать, а что? – тихо ответил он.
А он оказывается почти самый молодой среди нас – я не знал.
- Да так, ничего.

Да, эта тема по определению для тех, кто любит читать, и у кого все-таки в мозгу не проснется ничего, корме «как многа букаф», очень прошу, по человечески, не постите здесь всякую херню. Заранее, спасибо.

[@LEX]

Сообщение от VanGog

многа букаф

ок. ты прав.
з.ы. первый )

[Ironheart]

Молодец автор. Хорошо написал толково.

Поэтому у меня к тебе предложение. Коль уж начал про прозу, так давай продолжать. Предлогаю Литературную дуэль.
Тема - твоя по выбору. формат - 1,5-2 страницы (14шрифт). Срок, по твоему усмотрению.

Как тебе идея? (п.с. - рассказ выше напоминает чем то книгу - Мы-сила)

[VanGog]

Сообщение от Ironheart

Молодец автор. Хорошо написал толково.

Поэтому у меня к тебе предложение. Коль уж начал про прозу, так давай продолжать. Предлогаю Литературную дуэль.
Тема - твоя по выбору. формат - 1,5-2 страницы (14шрифт). Срок, по твоему усмотрению.

Как тебе идея? (п.с. - рассказ выше напоминает чем то книгу - Мы-сила)

Книгу "Мы - сила", к сожалению, не читал. По поводу дуэли согласен, главное только, чтобы это не превратилось в фарс. Ну, ты понимаешь, дуэль не ради самой дуэли. Ну и 1,5-2 стр. маловато будет. Это, в лучшем случае, сочинение. Давай так, определяем тему, а кол-во страниц, шрифт по усматрению. Срок - пускай неделя.

[Ironheart]

Сообщение от VanGog

Книгу "Мы - сила", к сожалению, не читал. По поводу дуэли согласен, главное только, чтобы это не превратилось в фарс. Ну, ты понимаешь, дуэль не ради самой дуэли. Ну и 1,5-2 стр. маловато будет. Это, в лучшем случае, сочинение. Давай так, определяем тему, а кол-во страниц, шрифт по усматрению. Срок - пускай неделя.

Ну давай 4 страницы. Просто писать полноразмерные произведения смысла тоже нет.
И так....тему выбирай сам.

Темы: - 1. Трагедия одного лица. 2. Война 3. Фентези - это мои варианты. выбирай что то одно или предлогай

[Совесть]

а вы на фх выкладывать будете или всё здесь копипастить? Оо
интересно было бы почитать, может быть даже присоединиться

[Ironheart]

Присоеденяйся)
результаты тут выложим) а форумчани проголосуют)

[VanGog]

Сообщение от Ironheart

Ну давай 4 страницы. Просто писать полноразмерные произведения смысла тоже нет.
И так....тему выбирай сам.

Темы: - 1. Трагедия одного лица. 2. Война 3. Фентези - это мои варианты. выбирай что то одно или предлогай

Из всех предложенных вариантов темой является только война. Фентези - это жанр, а "трагедия одного лица" - стиль изложения. Так вот я предлагаю: Стиль: трагедия одного лица, и очень модная сейчас тема: постапакаллиптическое будущее.

Добавлено через 55 секунд

Сообщение от Ironheart

Присоеденяйся)
результаты тут выложим) а форумчани проголосуют)

А вот это хорошая идея

[Ironheart]

Сообщение от VanGog

Из всех предложенных вариантов темой является только война. Фентези - это жанр, а "трагедия одного лица" - стиль изложения. Так вот я предлагаю: Стиль: трагедия одного лица, и очень модная сейчас тема: постапакаллиптическое будущее.

Добавлено через 55 секунд


А вот это хорошая идея

Даже так)) Ну давайте коллега)
обозначим срок до.. а давай те до среды.

И так

Среда.
Формат до 4 страниц
Тема - ПА)
(кстати это моя любимая тема, я любитель серии)

Ну что...любой желающий может присоединится

[VanGog]

Сообщение от Ironheart

И так

Среда.
Формат до 4 страниц
Тема - ПА)
(кстати это моя любимая тема, я любитель серии)

Ну что...любой желающий может присоединится

Заметано. Только если у меня выйдет более 4х страниц - не обессудь

[Ironheart]

Сообщение от VanGog

Заметано. Только если у меня выйдет более 4х страниц - не обессудь

это на благо читателей) не обессудь если потом напишут многобукаф)

[VanGog]

Сообщение от Ironheart

это на благо читателей) не обессудь если потом напишут многобукаф)

Я же говорю дуэль не ради самой дуэли. Правильно, ради читателей и ради литературы. Для её развития...

Добавлено через 1 минуту
А у тебя есть что-нибудь готовое? Или наброски какие-нибудь?

[Джон]

посоревноваться с вами чтоле,я книгу по психологии как рас начал писать

[Ironheart]

Сообщение от VanGog

Я же говорю дуэль не ради самой дуэли. Правильно, ради читателей и ради литературы. Для её развития...

Добавлено через 1 минуту
А у тебя есть что-нибудь готовое? Или наброски какие-нибудь?

Нет) но вариантов много) каждый убивает свой мир по своему.
Я тебе в аську постучал. авторизуй.

[VanGog]

Сообщение от Джон

посоревноваться с вами чтоле,я книгу по психологии как рас начал писать

Какова тематика?

[xoma11]

заинтреговали, с удовольствием почитаю.

[DeSTro]

Сообщение от Ironheart

Присоеденяйся)
результаты тут выложим) а форумчани проголосуют)

проголосовать-то проголосуют, а будут ли читать?уверен что основаная масса будет видеть во всем этом "слишком многа букав"

[Ironheart]

поэтому и 4 страницы.

кому будет интересно прочитают. прежде всего это интересно нам)

[VanGog]

Кстати, если вы все таки прочитали мой рассказ, очень хотелось бы послушать мнения.

[Ironheart]

Я прочитал.
Во первых напоминает чем то именно книгу - Мы-сила..во вторых создается мнение что боец, молодой парнишка какой то гм...слишком духовный для бойца. Как правило смерть, разрушения, и т.п. давят, а он лежит на травке, думает о океане неба, вспоминает прошлое...как то не совсем правдоодобно) а вот что случилось это интригует))

[Джон]

Сообщение от VanGog

Какова тематика?

что то вроде рассказа о жизненном опыте.

[VanGog]

Сообщение от Ironheart

Я прочитал.
Во первых напоминает чем то именно книгу - Мы-сила..во вторых создается мнение что боец, молодой парнишка какой то гм...слишком духовный для бойца. Как правило смерть, разрушения, и т.п. давят, а он лежит на травке, думает о океане неба, вспоминает прошлое...как то не совсем правдоодобно) а вот что случилось это интригует))

Честно сказать, данная мысль поперла из меня пару лет назад, когда стояла шумиха вокруг Косово

[Совесть]

опачке, попробуем что-нибудь чиркануть на досуге ^_^

[Ironheart]

Я уже написал 15 процентов

[Billy_малыш]

посабжу-много ошибок по знакам и синтаксису. порой смешно читать